周围不断有街坊经过, 瞧热闹的，打招呼的，梁承通通视若无睹，他凝滞地看着乔苑林, 将剪刀攥得轻微变形。

过去许久, 他从牙关挤出一句：“你什么意思？”

乔苑林回答得很轻：“你明白。”

这份“明白”揣在梁承的怀里无从发泄。他第一次对一个人感到无能为力，挥拳砸在电线杆上, 擦破的指关节冒出血珠, 让疼痛来维持清醒。

“那好。”梁承说出答案, “我告诉你, 不行。”

乔苑林可怜极了, 似乎那个咄咄逼人坦白嫉妒的不是他，握着剪刀施行暴力的也不是他，为什么, 他问：“为什么？”

梁承说：“你多大了？”

“十六。”乔苑林下意识道，而后才仓皇改口, “不是，十七岁。”

梁承干脆利落地说：“不管你十六还是十七, 在我眼里你就是个未成年的小屁孩儿。你听着，我对你没有任何兴趣。”

说完, 梁承掉头走了，背后只余临街的嘈杂, 乔苑林被抛在原地, 听不见也看不到一星半点了。

大步走了十来米，梁承踩到地上落的一张纸, 很干净, 他弯腰捡起来, 展开是一张脑电图的报告单。

患者姓名，乔苑林，而每一处波动的峰值都手写着他的名字。

梁承闭了闭眼睛，转回身，乔苑林紧抿着唇珠僵立在那儿，头顶浓云艳烈得像一丛火，寸寸低垂，灼烧吞噬着少年的身躯。

梁承奔过去，抓住乔苑林的手拖回家，楼梯黯淡，他在拐角处松开手。

都哑巴了，陷入难堪的僵局，乔苑林的大眼睛麻木地张着，抢下报告单藏在背后。